Arkantis - Voir le sujet - Alken, l'esprit siffleur du soir...

Les gestes dessinaient une gamme peu sûre, sans cesse interrompue par les arrêtes et aspérités de la paroi. Les doigts cherchaient la faille, le contour salvateur tailladant les veines exsangues de la falaise. Le corps tendu et suspendu, suant la fatigue et l'angoisse, Alken traçait son chemin sur la verticale. Le silence emportait ces arabesques dans son cours indolent. Le jour vacillait, les frissons rougeoyants ourlaient la Mer Tourmante d'un horizon consumé. Alors que l'au-delà parsemait la voûte de coton rouge, l'inquiétude vint creuser son terrier plus profondément dans le cœur du Nidelwos. La nuit était l'émissaire du néant, en ses couloirs obscurs rodent les chasseurs blancs. Ces monstres dévorant les âmes ayant perdu leur guide.
Alken était l'un d'eux. Les enfants de l'air choisis pour amener les défuntes substances aux tertres du sommet. A la lueur de sa lanterne, elles s'accrochaient et retrouvaient leur chemin à travers les Montagnes du Bord du Monde. Bientôt s'ouvrira la route du crépuscule, aussitôt que le col sera franchi. Elle serpentait sur les pans du pic le plus ancien disaient les sages, pourtant ses pointes hérissées où chantaient le zéphyr et l'alizé témoignaient d'une vigueur toute sémillante.
Le froid semait les premières fleurs de givres, Alken enfila sa tunique de laine. La toison, que les grands félins perdaient entre les griffes des chardons des vallées, réchauffa sa peau et son esprit. Dans sa tête se tissaient des toiles de souvenirs, cela faisait un mois que son voyage avait commencé et la solitude pesait lourd sur ses épaules. Le jeune Nidelwos arbora le premier, parmi les jeunes de la tribu, la marque d'une Lanterne-fantôme. Elle s'était logée au creux de sa nuque quelques jours avant son départ et depuis s'épanouissaient sur ses épaules les racines, déjà un bourgeon se lovait au bas de sa gorge. Alken aimait à contempler le ballet des sillons cendrés imprimant la conquête, lente mais implacable, de la maturité sur ses jeunes années. Le fohtère s'endormit à l'abri d'une corniche, la conscience songeuse et pleine de nostalgie.
Le matin vint le trouver dans son cocon de glace, d'ailleurs sans s'en occuper plus que de raison, le jeune fohtère entreprit de démanteler cette armure translucide. Sa peau diaphane se hérissa sous la caresse de l'aurore timide, son souffle s'habillait du même brouillard qui dégringolait des sommets. Quand enfin l'astre diurne s'arracha totalement à l'étreinte du monde, le Nidelwos prépara son corps à la nouvelle ascension. Les courants évanescents du jour nappèrent les monts d'un écrin velouté et éclatant, bientôt la douceur alentour signa le début de l'expédition. La route du crépuscule n'étaient qu'une maigre avancée de pierre se détachant de la falaise, nimbée de l'ombre d'un gigantesque amant de granit penché sur elle. De minuscules moulins de bois insérés par endroit dictaient la marche à suivre dans l'obscurité quasi totale. L'allegro des trois-pales déclamaient l'éloge d'une dépression dans la roche où s'agripper devenait aisé, mais quand la sombre sérénade d'un cinq-pales venait alourdir la mélopée, Alken bifurquait, à la poursuite du merveilleux sonate. Le zénith trancha enfin les ténèbres que le grimpeur côtoyait depuis le matin, ses éclats éclaboussèrent de traînées dorées où la roche semblait se fondre.
L'ultime étape s'ouvrait, béante, à l'aplomb de son refuge. Le fohtère hésita un instant. Le vide parut l'attirer avant même qu'il ne s'y lance. Les rocs comme des bras tendus voulaient embrasser sa chair et goûter à son sang. La légende racontait qu'une bête immense s'était changée en pierre à force de demeurer immobile, à attendre qu'un imprudent s'aventure entre ses mâchoires entrouvertes. Aujourd'hui encore, son souvenir s'acharnait sur les voyageurs téméraires qui venaient mourir sur les crocs minéraux.
Le souffle coupé par la chute, Alken sentait chaque fluctuation de l'air remonter le long de ses jambes et investir son torse nu. Sa peau diaphane flamboya sous la lumière et pareil à un soleil décadent, le jeune homme atterrit sur un rebord dissimulé. Un chemin naissait parmi les buissons charnus, sous une voûte de pierre éventrée et menait jusqu'aux sépultures tant convoitées. Sonné par l'impact, Alken massa son crâne lisse. Il soupira, déçu par sa déplorable réception. Il s'était laissé distraire par la caresse du vent, si douce quand le corps est suspendu entre terre et ciel. Le Nidelwos se releva enfin car il était temps.

« L'Âme est un souffle, les êtres portent en eux les soupirs du monde.
L'Air est l'âme du monde, où se réfugient toutes les autres, le pays des défunts.
Tu dois retrouver ceux qui se sont égarés dans l'ombre. Les chasseurs rôdent.
Hâte-toi car le temps nourrit les dévoreurs. Les crocs démantèlent toutes choses.
Soigne la lumière. Elle sera ton arme. Elle sera leurs guide. Porte la lanterne avec courage. »

Ainsi vagabondaient ses pensées parmi les souvenirs de son initiation. Alken laissait son cœur s'abreuver de mélancolie. La piste adoucie par les pas des autres guides venus avant lui serpentait entre la flore surprenante du sommet quand un plateau se déroba devant lui, accouché par la montagne lors d'un terrible éboulement. Le tertre se lovait dans une anfractuosité que les siècles avaient dilatée, c'était un édifice de pierres empilées puis polies consciencieusement par les tous premiers enfants de l'air. Vaguement sphérique, la voûte ne s'élevait qu'à quelques coudées de hauteur. De grands buissons encadraient la sépulture, leurs branchages tombaient sur le sol et le recouvraient d'un tapis singulier. De l'entrelas végétal jaillissaient de nombreuses grappes de fleurs encore fermées, un solide réceptacle sclérifié embrassait les délicates structures à la manière d'une cage blanche. Ventrue à la base, les formes s'évasaient en grandissant, les rayons de cette prison accrescente convergeaient en l'extrémité pointue. Les Lanterne-fantômes... Il était dit que les corolles ne s'ouvraient qu'au crépuscule, leurs pétales enduits de résines scintillaient d'or et d'argent sous la lumière déclinante du jour. Si une âme s'y réfugiait, alors la lueur se prolongeait toute la nuit durant. C'est ainsi qu'elle acceptait son guide. Alken devrait choisir, quand le soleil aura franchit l'horizon, celle qui lui correspondrait. Celle dont l'alter ego marquait sa destiné au creux de sa nuque.

Il avait entendu le chant de son ocarine. Attiré par les notes échappées du petit instrument qui n'était qu'autre qu'un fruit sec aux étonnantes aérations, le fauve s'était lancé à sa poursuite. Alléché par la présence des premières âmes perdues qu'Alken avait su séduire d'un simple lais. La peur inspirait ses gestes mais la précipitation dérobait à son regard, d'ordinaire si aiguisé, les pièges du chemin. Sa fuite se voulait maladroite depuis qu'il avait atteint la première vallée. Cela faisait des jours qu'Alken courait à perdre haleine. Tous son être puisait dans la douleur et l'angoisse la force de continuer. Les dernières heures l'avaient cependant épuisé et l'inconscience menaçait, éclaboussant sa vision d'orages noirs. Son souffle glacé charriait l'entropie jusque dans son cœur. L'instinct murmurait, la fin suintait sous les lézardes de son courage. Il trébucha soudain et l'impact mit un terme à la souffrance. Soufflée dans la chute comme une chandelle sous un vent trop fort. Pantin de chair, le fohtère alla s'écraser sur un lit de roche. Contre son torse, il garda les bras croisés pour protéger son trésor...Sa propre Lanterne-fantôme... « Elle sera ton arme »... La nuit emporta avec elle le secret du miracle qui le sauva...

Aujourd'hui, Alken parcourt la Traverse d'Agélie en compagnie d'un groupe de saltimbanques. Dit Al' Œil-écu à cause de son œil de topaze, il se rengorgeait du titre de marchands d'âmes et de rêves. Il était le démon voleur d'avenir de certains, l'esprit siffleur du soir pour d'autres. Son coeur allait sur les chemins du hasard sans regret car une idée saugrenue y était née. Le Nidelwos voulait retrouver son âme égarée...
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Fantôme éthéré, dissipé par la brise jalouse.
A la recherche de peut-être, un echo.
Perdu dans les liasses mordorées où naissent les pleurs et sourient les étoiles.
Chimère merveilleuse des songes.